La Memoria Del Viejo Poeta

Conozco a un viejo poeta, retirado ya. Que supo en su

juventud escribir poemas, muy bellos, por cierto, alabando el amor, que son los sentimientos, generosos,

que todo hombre o mujer, llevan dentro suyos y es lo que nos diferencia de la maldad, el egoísmo, la envidia y otras costumbres, que el ser humano practica, en aras de la soberbia.

Suelo verlo, al viejo poeta, buscando la sombra, en verano y bajo el alero, en invierno, reparado del frío y del viento. Hace años, que el poeta, ha dejado de escribir; hoy se lo ve , sentado, con un libro cerrado, en las manos. Algunos dicen que es un libro escrito por él.

Sus ojos cerrados, parece dormir, pero no es así; en sus labios se suele notar una sonrisa, alegre o burlona, como recordando sus tiempos pasados

y las aventuras, que puede recordar. En otras ocasiones y sin sonrisas, una lágrima solitaria se escapa de sus ojos, cerrados, moja sus mejillas y llegan a sus manos y ahí quedan.

¿ Serán lágrimas, que el viejo poeta, las guarda para sí ? ¡ Imposible de saber !

Como hacer para entrar en su mente, cuantas cosas podrá contar y cuantas otras callará. Su vida fue toda una odisea, que nunca podremos conocer.

Hoy, en una fría mañana, el viejo, bajo el alero, se sentó; tomó el libro que siempre lleva consigo, lo cerró, como es su costumbre, cerró sus ojos y una

lágrima huyó; sólo por curiosidad, me acerqué a él y le pregunté que libro está leyendo y esta fue su respuesta:

*Este libro, amigo curioso, fue un regalo de la mujer que más amé y nunca pude leerlo, porque cuando abro el libro ella se desvanece en mis recuerdos y cuando lo cierro, se abre mi memoria y la veo tal cual fué*

*¡ Prefiero tener el libro cerrado y la memoria abierta y fresca y recordarla a la mujer que adoré !*

Mario Beer-Sheva

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