Mi padre fue gitano y hablaba en inglés, lo mandaron a Inglaterra y esperaban que regrese como un lord o quizás
como marqués.
Mi padre, que fue gitano, hablaba, solamente, ingles. Se casó con mi madre, gitana también, que no entendía el inglés, mi padre prometió enseñarle, pero nunca lo pudo hace.
Fue primavera, cuando despertaron en la cama, por primera vez y mi madre comenzó, a hablar inglés.
¡ Yes love !
Mi padre, que hablaba sólo inglés, la escuchaba, muy contento y orgulloso de su mujer.
Veinte años de matrimonio, habian cumplido, cuando una tarde de invierno, de
mucho frio, también, mi madre encontró, en su cama, a mi padre junto a una mujer, Franchesca la llamaban, italiana debía ser.
Mi madre, muy enojada, sacó el estilete, que toda gitana lleva y a la italiana, se lo
clavó en el corazón, hasta la cruz.
Mi padre, horrorizado pedía ayuda, como sólo hablaba inglés, nadie lo entendió. Mi
madre, se acercó a su esposo, se arrodilló, al píe de la cama y tomando la mano de mi padre, le dijo: ¡ te quiero más que a cualquier idioma !
¡ Yes love !
¡ Y si hace falto, italiano también aprederé !
Mario Beer-Sheva
Mi querido Mario, ya te he puesto el premio que luzca en tu blog, espero sea de tu agrado. Un fuerte abrazo.
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